杨默盯着屏幕上的坐标，手指在桌面上敲了三下。
“黑井基地。”他开口，声音不高，但整个指挥室没人再动一下。
沈皓摘下帽子，揉了揉眼睛：“那是我爸当年画的图。他们现在就在我们老祖宗的地窖里发号施令。”
“没空管谁住过那儿。”杨默一拳砸在控制台上，“现在东京、开罗、里约全在烧，人命不是数据流里的红点。”
墙上投影分成了三块画面：东京街头空荡的银灰斗篷落在地上；开罗广场上沙暴权杖悬空旋转；里约海边那条项链漂在浪尖，像条活蛇。
“不能一起上。”杨默，“去了就是送人头。ALphA巴不得我们全挤一块，好一锅端。”
沈皓抬头：“那你打算？”
“分兵。”
话音刚落，门被推开。张兰芳提着保温杯走进来，花衬衫扎进裤腰，头发卷得跟刚出炉的麻花似的。她往中间一站，手叉腰：“吧，去哪儿？我这队人马可等半了。”
“你去东京。”杨默指着左边画面，“077号宿主没了，斗篷自己落地。这事不对劲，得有人去现场看清楚怎么回事。”
张兰芳眉毛一挑：“就我一个？”
“不。”杨默摇头，“你带你的队伍。”
“那还差不多。”她把保温杯放在桌上，扭头冲门外喊了一嗓子：“姐妹们！集合！”
不到两分钟，走廊传来一片脚步声，夹杂着塑料扇子拍大腿的声音。七八个大妈穿着荧光绿马甲进来，手里拎着改装过的喇叭和折叠扇，其中一个还背着个军用急救包，是跳舞扭了腰能应急。
沈皓声嘀咕：“这阵仗……比特种部队还齐整。”
杨默没理他，转向另一块屏幕：“周雅去开罗。”
“我已经准备好了。”周雅站在门口，校服外套披着，眼镜片反着光，“沙暴权杖还在运行，明宿主意识没完全断。我能试一试。”
“校”杨默点头，“你到现场先别碰那东西，等信号确认安全再。”
最后，他看向右边的画面——海浪翻过堤坝，淹了半个城剩
“我去里约。”
沈皓猛地抬头：“你一个人？”
“潮汐项链的情况最邪门。”杨默抓起挂在椅背上的外套，“它不在攻击，像是在等什么。只有我能感觉到它的频率。”
“那你得快。”沈皓调出航线图，“那边海水密度异常，导航系统全乱套了。我给你接一条加密信道，靠织网者中继。”
“够用就校”杨默拿起桌上的扳手，甩了两圈，“别忘了关总闸。”
张兰芳忽然把赤霄刀抽出来，往前一插。刀身“嗡”地一声震颤，地面裂开细缝，金光一闪，两个字浮在刀柄上方——守护。
她转头对身后的大妈们：“听见没？这刀认的是咱们这群‘不务正业’的老太太。”
“认了！”队伍里有人应声。
“以前咱跳的是健身舞。”张兰芳拍拍刀背，“今，咱们跳出国门，跳进灾场！”
“出发！”大妈们齐刷刷举起扇子和喇叭，动作整齐得像排练过一百遍。
沈皓在终端上划了几下，三道蓝线从地图中心射出，分别指向东京、开罗、里约。
“路线给你们标好了。”他，“每十分钟同步一次位置。要是信号断了超过两分钟，我就当你们出事，直接启动干扰协议。”
“明白。”张兰芳收起刀，塞进特制刀鞘绑在后腰，“我可不想让孙子在新闻里看见奶奶被人拖走。”
周雅背上包，朝大家点点头，转身离开。
杨默最后一个往外走。路过沈皓时，停下脚步：“要是发现什么不对，别自己扛。”
“你也是。”沈皓推了推眼镜，“别以为我看不出你右手还在抖。”
杨默低头看了眼缠着绷带的手腕，没话，抬脚走了。
机库外，三架运输机已经启动。
张兰芳带着大妈团登上第一架，临上梯子还回头喊了一句：“沈啊，给我放首《最炫民族风》壮行！”
沈皓翻白眼，顺手点了播放。音乐刚响起来，飞机舱门就关上了。
第二架载着周雅起飞，平稳升空。
第三架，杨默独自一人坐在角落，手里握着那把旧扳手。窗外云层翻滚，阳光斜照进来，照在他脸上。
沈皓的声音从耳机里传来：“航线一切正常。不过……等等。”
“怎么？”
“我刚扫了里约海域的数据。”沈皓语气变了，“海水里有能量波动，频率很低，但很稳。不像自然现象。”
“具体点。”
“像是……某种东西在呼吸。”
杨默坐直了。
“不是潮汐项链发出的。”沈皓继续，“是水本身。星髓共振波，强度接近噬能体标记值。”
机舱内安静了几秒。
“你确定？”
“八成。”沈皓声音压低，“剩下两成，等你落地就知道了。”
杨默没回话，只是把扳手攥得更紧。
飞机穿过云层，下方是大西洋的深蓝。
沈皓在屏幕上放大那一片海域。蓝色图谱中，一团微弱的银光缓缓起伏，像心跳。
他输入一段代码，试图追踪源头。
信号刚发出去，图谱上的光点突然跳了一下。
不是回应。
是躲闪。
沈皓瞳孔一缩。
他立刻切断连接，重新加密频道。
“杨默。”他声音绷得很紧，“那东西知道你在来了。”
杨默望着窗外，远处海岸线已经隐约可见。那道灰蓝色的弧线像是被谁用铅笔轻轻勾勒在与海的交界处，淡得仿佛一缕烟痕，却固执地刺入眼底。他下意识地攥紧了窗框，指尖触到金属的凉意，才发觉自己掌心早已沁出一层薄汗。
海面平静得不正常。
没有浪涌，没有风声，连一只飞鸟都不见踪影。整片海域像是一块巨大的、凝固的玻璃，倒映着灰白的空，分不清哪里是水，哪里是。船身轻晃，却不是因为波涛，而是因为空气里那种沉甸甸的静谧压得人喘不过气。他记得老渔民过，这种静，是“死海兆头”——风暴前最危险的预示。
他缓缓收回目光，视线扫过甲板。几个乘客还在打盹，一个孩子趴在母亲膝上睡得香甜，老人闭目养神，仿佛一切如常。可他知道，不对劲。从昨夜起，罗盘就开始轻微偏转；无线电断断续续，只传来几声杂音，像是有人在低语，又像是某种金属摩擦的嘶鸣。他摸了摸口袋里的旧怀表，那是父亲留下的遗物，表针竟也微微震颤，仿佛感应到了什么不可言的东西。
他深吸一口气，咸腥的空气钻进肺里，却带着一丝铁锈般的味道。他低声自语：“快了。”
不是祈祷，也不是恐惧，而是一种近乎宿命的确认。
远处的海岸线依旧沉默地横亘在那里，不动声色，像一张等待开启的门扉，又像一口即将合拢的巨口。
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