名利场中，伶俐原是穿行刀丛的舞步。我早年于商号里做账房先生，指间拨弄算珠如拈花弄蝶，铜钱入漳声音清脆如泉，字字句句皆是银两的斤两。那本墨迹淋漓的账簿，便是我步步为营的功名场——每一条账目都似精雕的台阶，我踏着它们向上攀爬，渐渐连呼吸都带着铜锈的锋利。
柜上的老掌柜常：“算盘珠上滚的是命。”我那时只当是寻常感慨，却不知那名字浸透了血汗的分量。直至一日，我目睹了账册里的伶俐如何咬噬人命：一位勤恳的伙计只因一笔糊涂账，被伶俐的推演逼得走投无路，最终竟在年关的雪夜里，悬梁于仓房冰冷的梁下。那夜我对着烛火下的账簿，墨迹突然扭曲如毒虫，仿佛每一笔都吸吮过活饶血。伶利的算珠滚过之处，何尝不是步步惊心？那副悬于梁下的身影，像一柄寒锥刺破了账册的油墨，让我彻骨惊觉：这满纸精明的数字，分明是步步踏着他人骸骨的登云梯。
后来我执掌商号，那账簿愈发沉重如棺盖。一日暴雨如注，伙计们突发恶疾，高热滚烫如焚，命悬一线。而药资昂贵，若依账簿的伶俐，慈花费必将蚀尽一季盈利。我枯坐深夜，窗外雷声如鼓槌敲击着账册的封面，手指在算盘上无意识地拨弄，指尖冰凉如铁，指节却因用力而泛白。烛影摇曳中，我猛然抬头，望见壁上悬着的老掌柜遗像，他浑浊的眼底，仿佛沉淀着一种无法言的悲悯。
那一刻，心头盘踞多年的伶俐之蛇竟骤然松口。我霍然起身，取过镇纸，“哐啷”一声砸开了盛放银钱的柜锁——那声响如裂帛，惊破了满室精明的算计。檀香炉里的灰烬簌簌而落，轻轻覆盖了账册上密密麻麻的数字，如同岁月之尘终将掩埋一切精明与算计。我捧出银钱，那冰凉的触感竟有了一种奇异的暖意，仿佛第一次掂量出了银钱真正的分量——不是账簿上伶利的数目，而是能焐热人心、托起性命的重量。
当汤药灌入伙计们口中，生命的气息渐渐平稳如退潮。我立于廊下，雨声渐歇，晨曦刺破云层，竟有孩童清亮的歌谣隐隐传来。细辨那词句，唱的正是：“算盘珠子七十一，不如一碗糊涂米……” 童声稚嫩，却似洪钟大吕，撞得我心神俱震。原来这世间最深的账本，原非墨字写成；拨得响的算珠，终究拨不动生死命盘。
自那以后，柜上依旧记账，墨痕却疏朗了不少。偶有伙计赊借或短少，只要情有可原，我亦不过睁一只眼闭一只眼，任那账目模糊一片。有人笑我糊涂，我亦不辩。名利场中，伶俐是刀尖上的独舞；生死路上，糊涂才是渡饶舟筏。那本染过人命、浸过药味的旧账簿，早已被我束之高阁，蒙尘日久。偶尔阳光穿透窗棂照亮它，只见灰尘在光柱里旋舞——仿佛无数伶俐精魂的灰烬，终归要飘散在时光广大的糊涂里。
原来糊涂二字，竟有千钧；它并非蒙昧，而是勘破浮华后，对生命本身一种深沉的敬畏与看顾。
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