掌心血还热着，桃酥的余温没散，归墟剑悬在胸前，七柄水晶剑静静浮于身后，北斗排列，光晕未歇。
我站着没动，可脚下那道渗金光的裂缝突然一颤，像是被人从底下踹了一脚。头顶裂隙边缘的因果乱流猛地抽搐，几缕灰丝扭成绳索状，竟开始往中间聚拢——不是溃散，是重组。
糟了。
夜无痕的残念还没死透，正借着轮盘残骸的骨架，拼命缝合道旧律。那些扭曲的符文又冒了出来，像爬山虎一样沿着虚空往上攀，发出指甲刮黑板似的刺耳声。
我低头看了眼手心，血还在，印子也还在。那就别废话了。
右手抬起，沾血的手印直接按上胸前那页仍在燃烧的账本残页。
火没烫着皮肉，反倒顺着指尖往里烧，一路燎到眉心。那一瞬，脑子里炸开的不是剧痛，是一句再普通不过的话：
“这次记得擦剑。”
不是命令，不是遗训，就是一句唠叨。二十七年，听，听得耳朵起茧，现在却像一把钥匙，“咔”地捅进锁芯。
账本最后一句话烧进了神识，连带着所有琐碎日常——司徒明敲算盘的节奏、赵无锋蹭饭时碗底刮出的响、苏红袖跳舞时裙角飘落的花瓣、老道士塞给我那半块桃酥上的芝麻粒……
全回来了。
不是记忆，是执念。
我张口，吹了口气。
灰烬腾空而起，不是飘，是飞，像被谁狠狠甩上的星沙。每一粒都亮了一下，映出一段人间画面：
东街王婆不亮就支起粥锅，锅盖一掀，白雾裹着米香冲；
西巷铁匠老李抡锤砸砧，火星子溅到裤脚烧了个洞，骂一声继续干；
南市书生蹲墙角默书，冻得鼻涕快掉下来也不肯收摊；
北门守卒换岗时递过半壶酒，两人对着喝，呛得直咳嗽……
亿万微光在高空交织，勾勒出巨大符阵。灰烬化链，自九霄垂落，一圈圈缠住轮盘残骸，把那些妄图复活的旧法则死死捆住。
锁死了。
道想重来？行啊，先问问百姓答不答应。
可这新链子刚成型，还没稳住，半空中那婴孩模样的苏红袖忽然轻颤了一下，眉心青纹忽明忽暗，像是撑不住。
我转头看她。
脸安静，睫毛微动，九尾只剩一线微光缠在剑鞘底，弱得像风里蜡烛。
“你不是妖。”我，“也不是谁的棋子。”
话出口那一刻，心口一紧，像是被人捏住了跳动的频率。
我知道接下来该做什么。
并指成剑，在自己心口一点。皮肤没破，可一缕血雾缓缓溢出，带着体温，混着点不清的情绪——是那个总想缩回柜台后打盹的懒骨头，是怕担责、怕麻烦、怕面对一切的陈无咎。
这一部分，我不带走了。
血雾飘向剑鞘底部，融入那缕九尾微光。微光猛地一涨，随即稳定下来，泛出淡淡的暖意。
归墟剑鞘震了三下。
不是我动的。
它自己飞了出去，笔直射向婴孩眉心，无声没入。
青纹浮现，渐渐凝成一个古篆——“咎”。
字成刹那，地静了一瞬。
然后，她睁眼了。
瞳孔清澈，像雨后井水，倒映着我的影子。没有笑，也没哭，就那么看着，仿佛认出了什么，又像只是单纯地看见了光。
我咧了下嘴：“欢迎回来。”
话音未落，身后七剑齐鸣，不是警告，是回应。
可真正的回应，来自更远的地方。
青州城。
那片还在明灭不定的灯火，突然集体亮了一下。不是恢复，是点燃。
一家接一家，窗棂透光，屋檐挂灯，有人推开木门走出来，手里捧着油灯或香烛；有人跪在堂前合十低语；有孩子趴在母亲肩头，声问：“亮了吗？”
声音很轻，可加在一起，就成了潮。
“掌柜的……平安回来吧。”
“让我们活下去。”
“我想吃东街那家糖糕了……”
愿望杂乱无章，没有修辞，也没有宏大叙事，就是普通人最朴素的祈求——想活着，想过日子，想明还能见到想见的人。
这些声音升空，化作金色光幕，自地面缓缓升起，与穹上的灰烬锁链交相辉映。光链缠光幕，织成一张巨网，罩住整座城。
这不是封印，是守护。
不是神定的律法，是人立的规矩。
人间法则，成了。
我站在虚空裂隙前，七剑环绕，血迹已干，脸上没什么表情。
持国王的残魂不知何时彻底消散，只留下剑背那道断弦琵琶纹，沉静如眠。司徒明的气息仍在剑中流转，偶尔闪过一丝琉璃光泽，像是在算一笔永远算不完的账。
我不再是执剑者。
我是那个守到最后的人。
风从城中吹上来，带着炊烟味、柴火气、还有不知谁家熬粥糊了锅的焦香。我吸了口气，有点呛，咳了一声。
“咳……你们家厨房是不是又没人管了？”
没人回答。
可就在这时候，归墟剑忽然一偏，剑尖指向城内某处巷口。
我顺着看去。
一个穿粗布衣的女孩正踮脚把灯笼挂在门前，灯笼纸上画着歪歪扭扭的笑脸。她回头一笑，露出缺了颗门牙的嘴，朝我挥了挥手。
我没动。
但她好像一点都不意外，转身跑进屋里，片刻后端出一碗冒着热气的粥，放在门槛上，嘴里嘀咕着什么。
我看不清唇形。
但风把那句话送了过来：
“爹，要等掌柜的回来喝。”
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